Depois de séculos...

Vou começar pedindo desculpas.

Não a você, mas a mim. Sinto de algum modo que faltei num compromisso importante que havia marcado há tempos.

Mas o assunto não é o relógio, muito menos o calendário.

Fiquei triste comigo mesma. Ando triste comigo mesma.

E ando ansiosa.

A escola me mata, mas me ensina. Acaba ensinando mais sobre mim do que sobre o monstro que eles chamam de vestibular. O chão anda tremendo demais, sabe?

Fiz recentemente um trabalho curto sobre minha opinião sobre escolas utópicas, e estou louca pra fazer um sobre o mundo utópico. Mas me falta coragem, e imaginação.

Lembrei-me esses dias do por quê comecei a escrever. Faz tempo, e o tempo me envergonha.

Risadas não são permitidas daqui pra frente, obrigada.

"Minto bem, faço tantas cenas impossíveis na minha cabeça... Acho que deveria começar a ler... Ou a escrever... Ou os dois."

E bang, alguns/vários anos depois, comecei um blog. E escrevi tantas coisas... Tantas histórias... Tenho tantas personagens...

Essas personagens contam muito sobre mim, por isso acostumei-me a chamar-las de alter-egos. Elas se fixam, e de vez em sempre aparecem na minha cabeça pra me lembrar de algo que fiz ou não fiz.

Algumas gostam de mim, e outras simplesmente me destruíram.

Mas a maioria são vadias loucas. Porque eu acho que sou meio isso por dentro também. Mamãe disse que podia ser quem eu quisesse.

Isso já não é mais um texto.

Nada mais é linear, e minha cabeça saiu dos eixos há muito tempo.

Tempooooooooooooooooooo

Melhor eu parar por aqui.

A escola tá me cutucando, me gritando lá do quarto. Acho que ela quer alguma coisa.

É foda ser irmã mais nova.

Lembrando sempre: Essa pode ser eu, ou eu, ou eu. Pode ser Ryan, Alice, ou quem sabe até Sophie.

Câmbio.

- Eu sei quem você é... - ela pronunciou. - Só não sabia que era tão alto.

Eu poderia.

Poderia ter jogado um dos meus últimos e imperdíveis lançamentos decadentes direto em seu rosto. O gosto amargo lhe agradaria.
Não seria ódio. Posso chamar de "paixão falha"?

"Meu querido,
Minhas lástimas."

(inspirado em palavras sábias de um letrista qualquer:

"Hang on a rope or baited breath, whichever you prefer.")

E se levantou.
Aproximando-se do pequeno aglomerado de pessoas, eu a perdi de vista.
Pausei minhas órbitas, em choque. Queria ao menos dizer meu nome,
queria ao menos perguntar algo, queria dizê-lá o quanto é linda, e o
quanto me deixa fascinado.
Eu disse.
Eu disse e fomos pra sua casa, apreciar boa música e bons poemas.
Lemos trechos de Hemingway, e nos aconchegamos à frente da fogueira de
sua sala, nossas peles se chocaram enquanto lembrávamos de ex-amores e
nossos lábios se encontraram após goles de silêncio, ainda aquecidos
pela fogueira, acesa.
Tivemos uma noite de revelações e pecados.

O final? Quem diria, não poderia ser melhor.
Ouvimos The Girl Next Door de Sinatra, desejando aquele momento para sempre.
Eu sei que aconteceu.

Ou pelo menos, poderia ter acontecido.

Tenho frases ensaiadas que ecoam silenciosamente na minha cabeça, me desprendendo de tudo e de todos.
Preciso que todas (sem exceção) me deixem em paz.

Preciso.

Alguém viu minha inspiração?

Acho que esqueci no balcão da livraria.

Ou dentro do livro.